sexta-feira, 29 de junho de 2012

quinta-feira, 28 de junho de 2012

June 2001: Reality-TV
I’ve managed to miss out on reality-TV until now. In spite of all the talk in Britain about nasty Nick and flighty Mel, or, in America, about the fat, naked bastard Richard manipulating his way to desert-island victory, I have somehow preserved my purity. I wouldn’t recognize Nick or Mel if I passed them in the street, or Richard if he were standing in front of me unclothed.
Ask me where the Big Brother house is, or how to reach Temptation Island, and I have no answer. I do remember the American Survivor contestant who managed to fry his own hand so that the skin peeled away until his fingers looked like burst sausages, but that’s because he got on the main evening news. Otherwise, search me. Who won? Who lost? Who cares?
The subject of reality-TV shows, however, has been impossible to avoid. Their success is the media story of the (new) century, along with the ratings triumph of the big-money game shows like Millionaire. Success on this scale insists on being examined, because it tells us things about ourselves; or ought to.
And what tawdry narcissism is here revealed! The television set, once so idealistic thought of as our window on the world, has become a dime-store mirror instead. Who needs images of the world’s rich otherness, when you can watch these half-familiar avatars of yourself – these half-attractive half-persons – enacting ordinary life under weird conditions? Who needs talent, when the unashamed self-display of the talentless is constantly on offer?
‘Famous’ and ‘rich’ are now the two most important concepts in Western society, and ethical questions are simply obliterated by the potency of their appeal. To be famous and rich, it’s ok – it’s actually ‘good’ – to be devious. It’s ‘good’ to be exhibitionistic. It’s ‘good’ to be bad. And what dulls the moral edge is boredom. It’s impossible to maintain a sense of outrage about people being so trivially self-serving for so long.
Oh, the dullness! Here are people becoming famous for being asleep, for keeping a fire alight, for letting a fire go out, for videotaping their clichéd thoughts, for flashing their breasts, for lounging around, for quarrelling, for bitching, for being unpopular, and (this is too interesting to happen often) for kissing! Here, in short, are people becoming famous for doing nothing much at all, but doing it where everyone can see.
Add the contestants’ exhibitionism to the viewers’ voyeurism and you get a picture of a society sickly thrall to what Saul Bellow called ‘event glamour’. Such is the glamour of these banal but brilliantly spotlit events that anything resembling a real value – modesty, decency, intelligence, humour, selflessness, you can write your own list – is rendered redundant. In this inverted ethical universe, worse is better. The show presents ‘reality’ as a prize fight, and suggests that in life, as on TV, anything goes, and the more deliciously contemptible it is, the more we’ll like it. Winning isn’t everything, as Charlie Brown once said, but losing isn’t anything.
By the end of Orwell’s great novel Nineteen Eighty-Four, Winston Smith has been brainwashed. ‘He loved Big Brother’. As, now, do we.

Salman Rushdie (2003). Step Across this Line: Collected Non-Fiction 1992-2002. London: Vintage. pp. 378-380.
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Watch A Conversation with Salman Rushdie, hosted by Patty Satalia of the Penn State Public Broadcasting (Source: Google videos)

quarta-feira, 27 de junho de 2012

Dos perigos de as mulheres lerem demasiado
Elke Heidenreich
[…] se há uma coisa que os Estados unitários não toleram bem são cidadãos que lêem, Quem lê fica a reflectir, quem reflecte forma uma opinião, quem tem uma opinião pode dissidir, quem se torna dissidente passa a ser inimigo. É tão simples como isto.
«Está a ver por que razão os livros são odiados e temidos? Mostram o rosto da vida, com todos os seus poros. A mentalidade pequeno-burguesa, porém, quer rostos de cera, sem poros, sem cabelos, sem expressão.»
Trata-se de uma citação de um romance de ficção científica de Ray Bradbury, chamado Farenheit 451 e publicado em 1953, que mais tarde foi adaptado ao cinema por François Truffaut. O romance descreve um mundo em que os bombeiros já não apagam fogos, mas antes os ateiam. Fazem fogueiras de livros. Quem quer que possua livros ou os leia passa imediatamente a ser o inimigo público número um e, em determinadas circunstâncias, pode sem grandes delongas nem hesitações acabar também na fogueira. O comandante Beatty explica ao seu subordinado Guy Montag, sobre quem os livros exercem um secreto fascínio, o seguinte: «Um livro é uma arma carregada na casa ao lado. Queima-se. Tira-se a bala da arma. Abre-se uma brecha no espírito do homem.»
Elke Heidenreich (2005). Prefácio: Pequenas moscas! In Stefan Bollmann (2005). Mulheres que lêem são perigosas. p.13.
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Mulheres que lêem são perigosas é um dos livros no escaparate do Clube de Leitura da Biblioteca Municipal de Beja.

terça-feira, 26 de junho de 2012

Noam Chomsky
Imperial Ambitions: Conversations with Noam Chomsky on the Post-9/11 World
Interviews with David Barsamian
[David Barsamian) Your office here in a new building at MIT is opposite another new one that’s called the Center for Learning and Memory. One can only speculate as to what goes on there. But I’d like you to talk about memory and knowledge of history as a tool of resistance to propaganda.
[Noam Chomsky] It was well understood, long before George Orwell, that memory must be repressed. Not only memory but consciousness of what’s happening right in front of you must be repressed, because if the public comes to understand what’s being done in its name, it probably won’t permit it. That’s the main reason for propaganda. Otherwise there is no point in it. Why not just tell the truth? It’s easier to tell the truth than to lie. You don’t get caught. You don’t have to put any effort into it. But power systems never tell the truth, if they can get away with it, because they simply don’t trust the public.
On May 27, the New York Times ran an article about the interchanges between Henry Kissinger and Richard Nixon that included one of the most incredible sentences I’ve ever read. Kissinger fought very hard through the courts to try to prevent the transcripts from being released, but the courts permitted it. You read through them, and you find that at one point Nixon informed Kissinger that he wanted to launch a major assault on Cambodia under the pretense of airlifting supplies. He said, “I want them to hit everything.” And Kissinger transmitted the order to the Pentagon to carry out a “massive bombing campaign in Cambodia. Anything that flies on anything that moves.” That is the most explicit call for what we call genocide when other people do it that I’ve ever seen in the historical record.
Right at this moment, Slobodan Milošević, the former president of Yugoslavia, is on trial, and prosecutors are somewhat hampered because they can’t find direct orders linking Milošević to major atrocities on the ground in Bosnia. Suppose they found a statement from Milošević saying, “Hit everything. Anything that flies on anything that moves.” The trial would be over. Milošević would be sent away for multiple life sentences. But they can’t find any such document.
Was there any reaction to the Nixon-Kissinger transcripts? Did anybody notice it? Actually, I’ve brought this comment up in a number of talks, and I’ve noticed that people don’t’ seem to understand it. They might understand it the minute I say it, but not five minutes later, because it’s just too unacceptable. We cannot be people who openly and publicly call for genocide and then carry it out. That can’t be. So therefore it didn’t happen. And therefore it doesn’t even have to be wiped out of history, because it will never enter history.
David Barsamian (2006). Noam Chomsky – Imperial Ambitions: Conversations with Noam Chomsky on the Post-9/11 World. London: Penguin Books. pp. 99-101. First published in 2005.
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Chomsky.Info - The Noam Chomsky Website: bios, interviews, talks, letters, audio & video, and much more

segunda-feira, 25 de junho de 2012


Uma nêspera
estava na cama
muito calada
a ver
o que acontecia

chegou a Velha
e disse
olha uma nêspera
e zás comeu-a

é o que acontece
às nêsperas
que ficam deitadas
a esperar
o que acontece

Mário-Henrique Leiria (1994). Novos Contos do Gin (4ª Ed.). Lisboa: Editorial Estampa. p.31. [Publicado pela primeira vez em 1973]
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"Rifão Quotidiano" dito por Mário Viegas

e por Pedro Abrunhosa

sexta-feira, 15 de junho de 2012

Sophia de Mello Breyner Andresen


O poema é
A liberdade

Um poema não se programa
Porém a disciplina
—Sílaba por sílaba —
O acompanha.

Sílaba por sílaba
O poema emerge
—Como se os deuses o dessem
O fazemos

Fonte: Sophia de Mello Breyner Andresen (2004). Cem Poemas de Sophia. Paço de Arcos: Visão / JL, p. 98.

quinta-feira, 14 de junho de 2012

Fernando Pessoa

O Livro do Desassossego

A ideia de viajar nauseia-me.
Já vi tudo que nunca tinha visto.
Já vi tudo que ainda não vi.

O tédio do constantemente novo, o tédio de descobrir, sob a falsa diferença das coisas e das ideias, a perene identidade de tudo, a semelhança absoluta entre a mesquita, o templo e a igreja, a igualdade da cabana e do castelo, o mesmo corpo estrutural a ser rei vestido e selvagem nu, a eterna concordância da vida consigo mesma, a estagnação de tudo que vivo só de mexer-se está passando.
Paisagens são repetições. Numa simples viagem de comboio divido-me inútil e angustiadamente entre a inatenção à paisagem e a inatenção ao livro que me entreteria se eu fosse outro. Tenha da vida uma náusea vaga, e o movimento acentua-ma.
Só não há tédio nas paisagens que não existem, nos livros que nunca lerei. A vida, para mim, é uma sonolência que não chega ao cérebro. Esse conservo eu livre para que nele possa ser triste.
Ah, viajem os que não existem! Para quem não é nada, como um rio, o correr deve ser vida. Mas aos que pensam e sentem, aos que estão despertos, a horrorosa histeria dos comboios, dos automóveis, dos navios não os deixa dormir nem acordar.

De qualquer viagem, ainda que pequena, regresso como de um sono cheio de sonhos – uma confusão tórpida, com as sensações coladas umas às outras, bêbado do que vi.
Para o repouso falta-me a saúde da alma. Para o movimento falta-me qualquer coisa que há entre a alma e o corpo; negam-se-me, não os movimentos, mas o desejo de os ter.
Muita vez me tem sucedido querer atravessar o rio, estes dez minutos do Terreiro do Paço a Cacilhas. E quase sempre tive como que a timidez de tanta gente, de mim mesmo e do meu propósito. Uma ou outra vez tenho ido, sempre opresso, sempre pondo somente o pé em terra de quando estou de volta.
Quando se sente de mais, o Tejo é Atlântico sem número, e Cacilhas outro continente, ou até outro universo.

Fonte: Fernando Pessoa (2000). Livro do Desassossego. Linda-a-Velha: Biblioteca Visão, p. 86.

quarta-feira, 13 de junho de 2012

Mia Couto

Mar me quer

Sou feliz só por preguiça. A infelicidade dá uma trabalheira pior que doença: é preciso entrar e sair dela, afastar os que nos querem consolar, aceitar pêsames por uma porção da alma que nem chegou a falecer.
— Levanta, ó dono das preguiças.
É o mando de minha vizinha, a mulata Dona Luarmina. Eu respondo:
— Preguiçoso? Eu ando é a embranquecer as palmas das mãos.
—Conversa de malandro…
—Sabe uma coisa, Dona Luarmina? O trabalho é que escureceu o pobre do preto. E, afora isso, eu só presto é para viver…
Ela ri com aquele modo apagado dela. A gorda Luarmina sorri só para dar rosto à tristeza.
—Você, Zeca Perpétuo, até parece mulher…
—Mulher, eu?
—Sim, mulher é que senta em esteira. Você é o único homem que eu vi sentar na esteira.
—Que quer, vizinha? Cadeira não dá jeito para dormir.
Ela se afasta, pesada como pelicano, abanando a cabeça. Minha vizinha reclama não haver homem com miolo tão miúdo como eu. Diz que nunca viu pescador deixar escapar tanta maré:
—Mas você, Zeca: é que nem faz ideia da vida.
—A vida, Dona Luarmina? A vida é tão simples que ninguém a entende. É como dizia meu avô Celestiano sobre pensarmos Deus ou não-Deus…
Além disso, pensar traz muita pedra e pouco caminho. Por isso eu, um reformado do mar o que me resta fazer? Dispensado de pescar, me dispenso de pensar. Aprendi nos muitos anos de pescaria: o tempo anda por ondas. A gente tem é que ficar levezinho e sempre apanha boleia numa dessas ondeações.
—Não é verdade, Dona Luarmina? A senhora sabe essas línguas da nossa gente. Me diga, minha Dona: qual é a palavra para dizer futuro?
Sim, como se diz futuro? Não se diz, na língua deste lugar de África. Sim, porque futuro é uma coisa que existindo nunca chega a haver. Eu me suficiento do actual presente. E basta.
—Só eu quero é ser um homem bom, Dona.
—Você é mas é um aldrabom.

Fonte: Mia Couto (2000). Mar me quer, 8.ª ed. Lisboa: Editorial Caminho, pp. 9-10.

terça-feira, 12 de junho de 2012

B Fachada

Os discos do Sérgio Godinho

Fonte: B Fachada (2010). "Os discos do Sérgio Godinho". Há Festa na Moradia. Disponível em: (acedido a 8 de Junho de 2012).

Página Paralela:
Página MySpace de B Fachada

segunda-feira, 11 de junho de 2012

Nuno Júdice

Se quiseres fazer azul, 
pega num pedaço de céu e mete-o numa panela grande, 
que possas levar ao lume do horizonte; 
depois mexe o azul com um resto de vermelho 
da madrugada, até que ele se desfaça; 
despeja tudo num bacio bem limpo, 
para que nada reste das impurezas da tarde. 
Por fim, peneira um resto de ouro da areia 
do meio-dia, até que a cor pegue ao fundo de metal. 
Se quiseres, para que as cores se não desprendam 
com o tempo, deita no líquido um caroço de pêssego queimado. 
Vê-lo-ás desfazer-se, sem deixar sinais de que alguma vez 
ali o puseste; e nem o negro da cinza deixará um resto de ocre 
na superfície dourada. Podes, então, levantar a cor 
até à altura dos olhos, e compará-la com o azul autêntico. 
Ambas a s cores te parecerão semelhantes, sem que 
possas distinguir entre uma e outra. 
Assim o fiz – eu, Abraão ben Judá Ibn Haim, 
iluminador de Loulé – e deixei a receita a quem quiser, 
algum dia, imitar o céu. 

Fonte: Nuno Júdice (2000). «Receita para fazer o azul», in: Poesia Reunida 1967-2000. Lisboa: Publicações Dom Quixote, p. 600.

sexta-feira, 8 de junho de 2012

Nação valente e imortal

António Lobo Antunes
Agora sol na rua a fim de me melhorar a disposição, me reconciliar com a vida. Passa uma senhora de saco de compras: não estamos assim tão mal, ainda compramos coisas, que injusto tanta queixa, tanto lamento. Isto é internacional, meu caro, internacional e nós, estúpidos, culpamos logo os governos. Quem nos dá este solzinho, quem é? E de graça. Eles a trabalharem para nós, a trabalharem, a trabalharem e a gente, mal agradecidos, protestamos. Deixam de ser ministros e a sua vida um horror, suportado em estóico silêncio. Veja-se, por exemplo, o senhor Mexia, o senhor Dias Loureiro, o senhor Jorge Coelho, coitados. Não há um único que não esteja na franja da miséria. Um único. Mais aqueles rapazes generosos, que, não sendo ministros, deram o litro pelo País e só por orgulho não estendem a mão à caridade.
O senhor Rui Pedro Soares, os senhores Penedos pai e filho, que isto da bondade às vezes é hereditário, dúzias deles.
Tenham o sentido da realidade, portugueses, sejam gratos, sejam honestos, reconheçam o que eles sofreram, o que sofrem. Uns sacrificados, uns Cristos, que pecado feio, a ingratidão. O senhor Vale e Azevedo, outro santo, bem o exprimiu em Londres. O senhor Carlos Cruz, outro santo, bem o explicou em livros. E nós, por pura maldade, teimamos em não entender. Claro que há povos ainda piores do que o nosso: os islandeses, por exemplo, que se atrevem a meter os beneméritos em tribunal. Pelo menos nesse ponto, vá lá, sobra-nos um resto de humanidade, de respeito.
Um pozinho de consideração por almas eleitas, que Deus acolherá decerto, com especial ternura, na amplidão imensa do Seu seio. Já o estou a ver Senta-te aqui ao meu lado ó Loureiro Senta-te aqui ao meu lado ó Duarte Lima Senta-te aqui ao meu lado ó Azevedo que é o mínimo que se pode fazer por esses Padres Américos, pela nossa interminável lista de bem-aventurados, banqueiros, coitadinhos, gestores que o céu lhes dê saúde e boa sorte e demais penitentes de coração puro, espíritos de eleição, seguidores escrupulosos do Evangelho. E com a bandeirinha nacional na lapela, os patriotas, e com a arraia miúda no coração. E melhoram-nos obrigando-nos a sacrifícios purificadores, aproximando-nos dos banquetes de bem-aventuranças da Eternidade. As empresas fecham, os desempregados aumentam, os impostos crescem, penhoram casas, automóveis, o ar que respiramos e a maltosa incapaz de enxergar a capacidade purificadora destas medidas. Reformas ridículas, ordenados mínimos irrisórios, subsídios de cacaracá? Talvez. Mas passaremos sem dificuldade o buraco da agulha enquanto os Loureiros todos abdicam, por amor ao próximo, de uma Eternidade feliz. A transcendência deste acto dá-me vontade de ajoelhar à sua frente.
Dá-me vontade? Ajoelho à sua frente, indigno de lhes desapertar as correias dos sapatos. Vale e Azevedo para os Jerónimos, já! Loureiro para o Panteão, já! Jorge Coelho para o Mosteiro de Alcobaça, já! Sócrates para a Torre de Belém, já! A Torre de Belém não, que é tão feia. Para a Batalha. Fora com o Soldado Desconhecido, o Gama, o Herculano, as criaturas de pacotilha com que os livros de História nos enganaram.
Que o Dia de Camões passe a chamar-se Dia de Armando Vara. Haja sentido das proporções, haja espírito de medida, haja respeito. Estátuas equestres para todos, veneração nacional. Esta mania tacanha de perseguir o senhor Oliveira e Costa: libertem-no. Esta pouca vergonha contra os poucos que estão presos, os quase nenhuns que estão presos por, como provou o senhor Vale e Azevedo, como provou o senhor Carlos Cruz, hedionda perseguição pessoal com fins inconfessáveis. Admitam-no. E voltem a pôr o senhor Dias Loureiro no Conselho de Estado, de onde o obrigaram, por maldade e inveja, a sair. Quero o senhor Mexia no Terreiro do Paço, no lugar de D. José que, aliás, era um pateta. Quero outro mártir qualquer, tanto faz, no lugar do Marquês de Pombal, esse tirano.
Acabem com a pouca vergonha dos Sindicatos.
Acabem com as manifestações, as greves, os protestos, por favor deixem de pecar. Como pedia o doutor João das Regras, olhai, olhai bem, mas vêde. E tereis mais fominha e, em consequência, mais Paraíso. Agradeçam este solzinho.
Agradeçam a Linha Branca. Agradeçam a sopa e a peçazita de fruta do jantar.
Abaixo o Bem-Estar. Vocês falam em crise mas as actrizes das telenovelas continuam a aumentar o peito: onde é que está a crise, então? Não gostam de olhar aquelas generosas abundâncias que uns violadores de sepulturas, com a alcunha de cirurgiões plásticos, vos oferecem ao olhinho guloso? Não comem carne mas podem comer lábios da grossura de bifes do lombo e transformar as caras das mulheres em tenebrosas máscaras de Carnaval. Para isso já há dinheiro, não é? E vocês a queixarem-se sem vergonha, e vocês cartazes, cortejos, berros.
Proíbam-se os lamentos injustos. Não se vendem livros? Mentira. O senhor Rodrigo dos Santos vende e, enquanto vender, o nível da nossa cultura ultrapassa, sem dificuldade, a Academia Francesa. Que queremos? Temos peitos, lábios, literatura e os ministros e os ex-ministros a tomarem conta disto.
Sinceramente, sejamos justos, a que mais se pode aspirar? O resto são coisas insignificantes: desemprego, preços a dispararem, não haver com que pagar ao médico e à farmácia, ninharias. Como é que ainda sobram criaturas com a desfaçatez de protestarem? Da mesma forma que os processos importantes em tribunal a indignação há-de, fatalmente, de prescrever. E, magrinhos, magrinhos mas com peitos de litro e beijando-nos um aos outros com os bifes das bocas seremos, como é nossa obrigação, felizes.

António Lobo Antunes (12.04.2012). Visão. Disponível em

quinta-feira, 7 de junho de 2012

O que te peço, Senhor, é a graça de ser.
Não te peço mapas, peço-te caminhos
O gosto dos caminhos recomeçados,
com as suas surpresas, as suas mudanças, a sua beleza.
Não te peço coisas para segurar,
mas que as minhas mãos vazias
se entusiasmem na construção da vida.
Não te peço que pares o tempo na minha imagem predilecta,
mas que ensines os meus olhos a encarar cada tempo
como uma nova oportunidade.
Afasta de mim palavras,
que servem apenas para evocar cansaços, desânimos, distâncias.
Que eu não pense saber já tudo acerca de mim e dos outros.
Mesmo quando eu não posso ou quando não tenho,
sei que posso ser, ser simplesmente.
É isso que te peço, Senhor:
a graça de ser de novo.

José Tolentino de Mendonça

quarta-feira, 6 de junho de 2012

Museu italiano queima obras em protesto por falta de verbas
RIO - O museu italiano "The Casoria Contemporary Art Museum", que fica na cidade de Casoria (na província de Nápoles), começou a queimar obras de arte nesta terça-feira. O objetivo do ato é protestar contra os cortes de orçamento do governo.
A primeira obra a que a instituição ateou fogo foi uma pintura de Severine Bourguignon. A artista francesa é a favor do protesto e acompanhou a movimentação por Skype.
"Nossas obras estão indo para a destruição de qualquer forma por causa da indiferença do governo", disse o diretor do museu Antonio Manfredi. Ele planeja queimar três obras de arte em uma semana em uma iniciativa chamada de "Art War" (ou "Guerra de Arte", em tradução livre).
Em 2011, Manfredi fez um pedido formal de "asilo artístico" à chanceler da Alemanha, Angela Merkel, para abrigar sua equipe e obras do acervo. Na época, ele afirmou ser ameaçado pela máfia e criticou a incapacidade do governo de proteger a rica herança cultural do país. No entanto, nunca recebeu uma resposta das autoridades alemãs.
O museu tornou-se conhecido por suas exposições ousadas contra o grupo mafioso de Nápoles, o Camorra. A instituição chegou a receber intimidações por causa das mostras.


Página de Antonio Manfredi

terça-feira, 5 de junho de 2012

Sonhar ao Longe...

Jorge Serafim [2012]. Sonhar ao Longe... (José Francisco, Ilustração). s/l: Opera Omnia.

segunda-feira, 4 de junho de 2012

Playing with music!
Somebody That I Used to Know, by Walk off the Earth

... and a parody
by The Key of Awesome